Тихо гаснут березы в осеннем лесу,
догорают рябины.
И по мере того, как с осенних осин
облетает листва,
Все прозрачней становится лес,
обнажая такие глубины,
Что становится явной
вся тайная суть естества.

Я люблю эти дни,
когда замысел ясен и тема угадана,
А потом все быстрей и быстрей,
подчиняясь ключу,
Как в “Прощальной симфонии”,
ближе к финалу — ты помнишь у Гайдна?
Музыкант, доиграв свою партию,
гасит свечу…

и уходит в лесу все просторней теперь –
музыканты уходят,
Партитура листвы
обгорает строка за строкой.
Гаснут свечи в оркестре одна за другой –
музыканты уходят,
Скоро-скоро все свечи
в оркестре погаснут одна за другой…

Все просторней, все глуше в осеннем лесу –
музыканты уходят.
Скоро скрипка последняя смолкнет
в руке скрипача.
И прощальная флейта замрет в тишине –
музыканты уходят.
Скоро-скоро последняя в нашем оркестре
погаснет свеча…