«Долго мы уже тут стоим, мне это не нравится», — Петрович нервно курил и ходил с места на место. «Понятно, что не нравится. Это всем не нравится», — пытался успокоить я и тоже ходил взад-перед, но без сигареты. «Они приедут. По-любому», — твердо сказала Юля. Бум-бум-бум… Вибрирующий раскатистый звук содрагал все вокруг секунд пятнадцать. «Град», — сказали все дружно. «Куда летит?». «Не к нам». Молча мы наблюдали хвосты уносящихся смертоносных комет. Они мчались в направлении останков донецкого аэропорта. «Будет ответка. Надо сваливать». Надо дождаться. «Туши фары!». Темнело — свет грузовичка становился мишенью. Ждем. «Набери их». «Нет связи». В фургоне ребят ждала питьевая вода, апельсины, тушенка и всякое разное. Тишина. Наконец зарычало. Едут. Главное чтобы это были они. И чтобы они поняли, что мы это мы. Вся в грязюке бэха прикатилась прямо с передка. Полицейский разворот — начинаем перегружаться. Становимся цепью и друг-другу передаем. «Ребята, ну как там?». «Все в порядке», — как всегда сухо и без нервов в ответ. Вообще, чем ближе люди к войне, тем они спокойней и сосредоточенней. Буквально пару минут и БМП под завязку забито. Обнялись, пожали другу-другу руки… Бойцы попрыгали на броню и поехали назад на войну.