Справедливо, хоть и хотелось бы лучшего, но… понимаем.
Русская постоянная Иван Охлобыстин, киноактер, публицист
Я люблю Россию, люблю такой, какая она есть, не идеализируя, не сглаживая углов в угоду общепринятым эталонам.
Видимо, я сам такой — дикий, неорганизованный, нелогичный, тотально зависимый от собственных слабостей, от разрывающего в клочья душевного потенциала, который, скорее всего, рано или поздно меня и уничтожит.
Все эти характеристики можно уместить в русское слово «воля», истинный смысл которого понятен только мне и моим соотечественникам.
А смысл для других ужасен.
Это сверкающее кружево из принципа квантовой неопределённости и припадочных песен ницшеанского Заратустры. Это невозможно контролировать. Этому можно только приносить ритуальные жертвы в надежде, что «это» не коснётся вас.
Мне душно в Европе — при абсолютном понимании мной красоты и гармонии западной цивилизации. С болезненной печалью я признаюсь самому себе в непреодолимом желании уничтожить это прекрасное произведение человеческой культуры. Избавиться от него самому и освободить остальных, чтобы и они могли насладиться тем, что доступно видеть и чувствовать мне.
Нет, я люблю людей, всех без исключения, в том числе и европейцев. Я не хочу сделать им плохо, и, доведись мне пожертвовать собственной жизнью ради жизни чужеродного ребёнка, скорее всего, я бы так и поступил, а если бы не смог, то всю оставшуюся жизнь презирал бы и ненавидел себя.
Но факт остаётся фактом: очерченные западной культурой границы существования человеческой личности лишают логики само существование личности. Подчиняют бесконечное содержание конечной форме. Выхолащивают таинство взаимоотношения самосознания и Вселенной до уровня кредитного резюме. Дерзают устанавливать законы дозволенного мне, что, в свою очередь, инстинктивно провоцирует меня на нарушение этих законов, невыносимых для моей внутренней свободы.
Между мной и Вселенной не должно стоять ничего. Только поручение пойти туда, не знаю куда и найти то, не знаю что я могу принять как задачу, соответствующую уровню моей личности.
И нигде, кроме России, я не чувствую возможности эту задачу решить. Только её истерзанные дороги ведут к заветной цели, только в её полузаброшенных деревнях настигает опьянение утробного покоя, только её неброская природа таит в себе всю полноту цветовой гаммы, доступной человеческому глазу.
Как же это можно объяснить?
Можно ли этим с кем-нибудь поделиться?
Боюсь, это не имеет смысла, как не имеет смысла пробовать завоевать Россию — она присно питается победителями. Они её любимое блюдо. Сотни тысяч героев, когда-либо предпринявших попытку бросить ей вызов, сейчас сверкают весёлыми искорками в глазах чумазых ребятишек, жгущих в придорожных оврагах костры из прошлогодних листьев, играют ямочками на щеках провинциальных кокеток, столетиями сводящих с ума лощённых европейских кавалеров, но всегда предпочитающих им своих вонючих мужей — алкашей и драчунов.
Нет, моей Родине нет объяснения в тех понятийных символах, на которых утверждается вся остальная человеческая цивилизация.
Моя Родина находится на самой границе этой цивилизации, а сразу за ней — бездна, озаряемая вспышками сверхновых звёзд, каждая из которых породит ещё бесчисленное количество других цивилизаций, и так было и так будет всегда. Пожалуй, это единственная постоянная планка русского мира.
Точка зрения автора может не совпадать с позицией редакции.
который горем старящ,
не христарадничать, моля.
Чтоб вся на первый крик: -
товарищ!
оборачивалась земля.
Чтоб жить
не в жертву дома дырам.
Чтоб мог в родне отныне стать
отец -
по крайней мере миром
землей по крайней мере — мать.
Не победит ее рассудок мой.
Ни слава, купленная кровью,
Ни полный гордого доверия покой,
Ни темной старины заветные преданья
Не шевелят во мне отрадного мечтанья,
Но я люблю — за что, не знаю сам —
Ее степей холодное молчанье,
Ее лесов безбрежных колыханье,
Разливы рек ее, подобные морям;
Проселочным путем люблю скакать в телеге
И, взором медленным пронзая ночи тень,
Встречать по сторонам, вздыхая о ночлеге,
Дрожащие огни печальных деревень.
Люблю дымок спаленной жнивы,
В степи ночующий обоз
И на холме средь желтой нивы
Чету белеющих берез.
С отрадой, многим незнакомой,
Я вижу полное гумно,
Избу, покрытую соломой,
С резными ставнями окно;
И в праздник, вечером росистым,
Смотреть до полночи готов
На пляску с топаньем и свистом
Под говор пьяных мужичков.
Для меня — открытие: Охлобыстин и такой глубокий философ… романтичный и где-то даже нежный. Несовместимость какая-то с его амплуа простака-балагура, хотя и понимаешь, что внешность почти всегда обманчива… Зри в корень!
Спасибо, Суаре.
а оттуда кстати смотрят и тоже «вот россия, посмотрите как грамотно....» причем слышал такое в живую от немцев (по миграционным вопросам), от итальянцев и кучи прочих европейцев. одной оппозиции везде говно, ну у соседа то канешно все лучше, если показывать только самые четкие места, а про говно не вспоминать, этож неполжи и рефлексировать не надо.